Всё будет так, как мы напишем...
Посвящение: Polno4 aka Arwen , которая умеет вдохновлять и заставлять дышать. К прошедшему дню рождения.
...И город, где цветет туман,
Стал навсегда своим и милым:
Там плачет, прислонясь к перилам,
Душа, сошедшая с ума.
Глеб Струве
В моем переулке ветер и слякоть. Мокрый воздух пахнет грозой и влажной, прибитой к асфальту пылью. Небо серое, звуки гулкие, сердце продано.
Лихо крутит наперстки мальчишка-карманник, гонит палкой колесо паренек в вельветовой кепке, мурлычет на шаткой пожарной лестнице облезлый дворовый кот. Из-под ног разлетаются сизые голуби, волнуют небо между крышами.
Соседская девчонка, задумчиво прикусив палец, рисует сказки мелом на стене: цветы и сердечки – совсем не плохо для пяти лет и безумно не вовремя для осени.
Здесь как обычно ничего не случается, просто время заключено в пространство между домами: две стены, шесть окон и ветер с площади с запахом старой книги.
Эта пыль и задумчивая леность, кажется, помнит еще саркастичного Уальда и шесть жен Генриха Восьмого.
На круглой площади весна как красный двухэтажный автобус – вроде бы есть везде, но только здесь настоящая.
У парка за углом вкус черного чая с лимоном, цвет моря, крик чаек и тень «Кэтти Сарк», совсем не похожая на Призрак коммунизма. Непредсказуемое солнце дробится в росе на скамейке и собирается на кончике флейты у мальчика, которому виртуозно удается петушиный крик.
Сегодня пасмурно-солнечно-туманно-сухо, и хочется, зависнув в полуметре над травой, кричать в историю вокруг о том, что шепотом сказать уже не сможешь.
О том, как хочется вернуться в переулок. Где шесть окон как шесть эпох. Где живут воспоминанием о завтра и по привычке тянутся за чашкой чая ровно в пять.
О том, как хочется вернуться непременно с моря. Что бы известняк, трава и крики чаек. И Дуврский замок с солнцем в окнах будто улыбка и немое «С возвращеньем», неважно ты пришел впервые или снова через годы.
Бываю города как люди. Скучать по ним выходит безответно, беспросветно, безвозвратно. Им не напишешь писем, хоть иногда так хочется добыть пергамент из телячей кожи, гусиное перо и капельку чернил и с непривычки медленно, скрипуче вывести: «Люблю тебя. Вернусь. Прости…»
08.05.2009.
Кому: Городу, где родилась моя душа.
Куда: Туда, где города умеют отвечать на письма.
...И город, где цветет туман,
Стал навсегда своим и милым:
Там плачет, прислонясь к перилам,
Душа, сошедшая с ума.
Глеб Струве
В моем переулке ветер и слякоть. Мокрый воздух пахнет грозой и влажной, прибитой к асфальту пылью. Небо серое, звуки гулкие, сердце продано.
Лихо крутит наперстки мальчишка-карманник, гонит палкой колесо паренек в вельветовой кепке, мурлычет на шаткой пожарной лестнице облезлый дворовый кот. Из-под ног разлетаются сизые голуби, волнуют небо между крышами.
Соседская девчонка, задумчиво прикусив палец, рисует сказки мелом на стене: цветы и сердечки – совсем не плохо для пяти лет и безумно не вовремя для осени.
Здесь как обычно ничего не случается, просто время заключено в пространство между домами: две стены, шесть окон и ветер с площади с запахом старой книги.
Эта пыль и задумчивая леность, кажется, помнит еще саркастичного Уальда и шесть жен Генриха Восьмого.
На круглой площади весна как красный двухэтажный автобус – вроде бы есть везде, но только здесь настоящая.
У парка за углом вкус черного чая с лимоном, цвет моря, крик чаек и тень «Кэтти Сарк», совсем не похожая на Призрак коммунизма. Непредсказуемое солнце дробится в росе на скамейке и собирается на кончике флейты у мальчика, которому виртуозно удается петушиный крик.
Сегодня пасмурно-солнечно-туманно-сухо, и хочется, зависнув в полуметре над травой, кричать в историю вокруг о том, что шепотом сказать уже не сможешь.
О том, как хочется вернуться в переулок. Где шесть окон как шесть эпох. Где живут воспоминанием о завтра и по привычке тянутся за чашкой чая ровно в пять.
О том, как хочется вернуться непременно с моря. Что бы известняк, трава и крики чаек. И Дуврский замок с солнцем в окнах будто улыбка и немое «С возвращеньем», неважно ты пришел впервые или снова через годы.
Бываю города как люди. Скучать по ним выходит безответно, беспросветно, безвозвратно. Им не напишешь писем, хоть иногда так хочется добыть пергамент из телячей кожи, гусиное перо и капельку чернил и с непривычки медленно, скрипуче вывести: «Люблю тебя. Вернусь. Прости…»
08.05.2009.
Кому: Городу, где родилась моя душа.
Куда: Туда, где города умеют отвечать на письма.
-
-
09.05.2009 в 17:18-
-
12.05.2009 в 21:27я в прострации
переварю - ещё чего-нить откомменчу
ты неповторима
-
-
12.05.2009 в 22:10-
-
18.05.2009 в 02:39Хочу попасть в город, который умеет отвечать на письма.
-
-
19.05.2009 в 14:26Спасибо))