Всё будет так, как мы напишем...
В начале года слушая восторженные отзывы одноклассников о "Герое нашего времени" ждала буквально чуда. чего-то невероятного, если уж не по сюжетной линии, то по раскрытию человеческих чувств и отношений.
Разочарована.
Более чем разочарована.
Толи Лермонтову все же не очень удалась проза, толи я не прониклась, но Печорин показался мне безумно противным, заигравшимся человеком. А сам рассказик, мало того что довольно предсказумый и посредственный по сюжету, так и суждения, высказываемые по поводу и без, зачастую глубоко ошибочные, вызвали приступ буквального отвращения.
Где чувства? Где накал страстей? Где кульминация? Где ошеломительная развязка? Так скучно, так предсказуемо, так неново...
В целом герой показался слишком уж злодейски неестественным, более того, заигравшимся в какого-то злодея. Он словно приказывал самому себе как чувствовать, словно играл по сценарию роль и еще удивлялся, почему внезапно всплывают ощущения не описаные в сцене. Он поворачивает миру свои самые низкие стороны, самые кровоточащие язвы своей натуры, как бы говоря, призывая "Смотрите! Да, я такой! Меня не исправишь! Злодей, наглец, Казанова! Я такой и я горд этим!"
Что-то не так. Может я и мои друзья читали разные произведения? Или я уникум? Или в прошлой жизни Лермонтов перешел мне дорожку?
В любом случае стихотворения у него выходят гораздо лучшие чем проза.