- Мне триста лет, - уверенно утверждает маленький мальчик напротив.
Ты ждешь меня.
Я не чувствую ног и не чувствую сердца. Мы бесконечно идем в темпе rapido. Улицы, улицы, улицы. Мы говорим о кино, которое стоит посмотреть и о том, которое видели. О книгах, что ждут на полках и звучат в наушниках в метро. О людях, с которыми знакомы лично и о тех, с кем не станем ближе,чем 16:9. Мы посвящаем полтора часа мужчине, которому больше не суждено стать моим мужем, и я стискиваю твою ладонь всякий раз, когда его присутствие становиться нестерпимым.
Мы смеемся, много, неизбежно, безвыходно.
Мы говорим о любви, потому что все это в конце-концов любовь, и о том, что связанно с ней не всегда и отдаленно. Мы говорим о том, что у нас будет, и я уже не сомневаюсь, что это будет прекрасно.
Мы говорим взахлеб.
По дороге назад я наконец-то слушаю The Maсcabees.
- Мне триста лет, - убежденно повторяет маленький мальчик напротив. - Мне триста лет.