Всё будет так, как мы напишем...
Пожалуйста, начинайте меня ругать, прямо завтра. прямо с 10 утра и можно матом. Очень вас прошу!
понедельник, 15 июня 2009
воскресенье, 14 июня 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Вот что я уж точно хочу увидеть.
Замечательная идея, и, если исполнение не подкачает, то это будет лучший научно-фантастический фильм с идейным подтекстом. Моральная диллема, выбор между собой кукольно-красивым и собой настоящим... Красивая, умная фантастика - то, что я давно мечтаю посмотреть.
На сайте Kino-Govno.com появился трейлер фильма «Суррогаты»:
Скопировать в блог: LiveJournal.com | LiveInternet.ru | Другие
Всё будет так, как мы напишем...
Мой первый взрослый рассвет выдался сонным и холодным, и не было сил чувствовать и мечтать. Меня обнимали и грели и, кажется, давали вино, но люди вокруг были уже не моими. Удивительно быстро становятся чужими те, с кем связывала только цифра и буква в ковычках.
И что бы мы не думали, этим утром мы говорили не до свиданья, этим утром мы говорили прощай.
Всё будет так, как мы напишем...
Не было фанфар и букетов, мне вчера не дарили розы и совсем не хотелось плакать. То есть это все наверняка было с кем-то, вот только почему-то не со мной.
Не я выходила а сцену за руку с одноклассниками, которые как-то незаметно приобрели определение "бывшие". Не мне вручали удивительно тяжелый аттестат, от которого вдруг стало так легко. Не моя мама плакала в третьем ряду, не моя классная пела в первый раз всем и в последний раз мне.
Не я, удивительно легкая в балетках после двенадцатисантиметровой шпильки, прыгала по коридорам гимназии, не зная куда себя деть. Не я в сумасшедшей, полной эйфории творила безрассуства под рок-н-рол на школьном дворе.
Не я, абсолютно точно не я, все прошло мимо, все было где-то, и только сечас от прошедшего времени вдруг становится печально...
Не я никогда не забуду ночной вальс под залпы феерверка. И это был самый прекрасный вальс не в моей жизни.
Мне, кажется, еще семнадцать, я, кажется, еще не умею бояться и уже умею прощать. Но что-то изменилось, ушло что бы не вернуться снова. Тяжело понимать, что переписать на чистовик эти семь лет не удастся. Тяжело говорить "были" вместо "есть" и "может быть" вместо "будем".
Я не могу избавится от мысли, что мой следующий выпускной будет обязательно лучше, правильнее и честнее. Что в следующий раз я обязательно разревусь, обнимая учителей под финальную песню на сцене. Все будет ярче, яснее, острее.
Не я выходила а сцену за руку с одноклассниками, которые как-то незаметно приобрели определение "бывшие". Не мне вручали удивительно тяжелый аттестат, от которого вдруг стало так легко. Не моя мама плакала в третьем ряду, не моя классная пела в первый раз всем и в последний раз мне.
Не я, удивительно легкая в балетках после двенадцатисантиметровой шпильки, прыгала по коридорам гимназии, не зная куда себя деть. Не я в сумасшедшей, полной эйфории творила безрассуства под рок-н-рол на школьном дворе.
Не я, абсолютно точно не я, все прошло мимо, все было где-то, и только сечас от прошедшего времени вдруг становится печально...
Не я никогда не забуду ночной вальс под залпы феерверка. И это был самый прекрасный вальс не в моей жизни.
Мне, кажется, еще семнадцать, я, кажется, еще не умею бояться и уже умею прощать. Но что-то изменилось, ушло что бы не вернуться снова. Тяжело понимать, что переписать на чистовик эти семь лет не удастся. Тяжело говорить "были" вместо "есть" и "может быть" вместо "будем".
Я не могу избавится от мысли, что мой следующий выпускной будет обязательно лучше, правильнее и честнее. Что в следующий раз я обязательно разревусь, обнимая учителей под финальную песню на сцене. Все будет ярче, яснее, острее.
Вот только это уже точно будет не со мной...
среда, 10 июня 2009
Всё будет так, как мы напишем...
По-прежнему самый...
вторник, 09 июня 2009
Всё будет так, как мы напишем...
пятница, 29 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Завтра Вадик наденет белую рубашку...
Завтра мы навсегда станем официально взрослыми...
Завтра мы навсегда станем официально взрослыми...
четверг, 28 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Спасибо.
За спутанные волосы, за боль в ногах, заложенные уши и сорванный голос. За сердце нараспашку и ветер голове, за опиум для никого и ковер-вертолет. Это было невероятно. До слез. Спасибо...
Спасибо и прощайте...
А может все же "До свидания"?
понедельник, 25 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Когда успели стать пафосом слова, которые заставляют выпрямить спину?
пятница, 22 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Не стоит повторяться.
Каждой его роли хотелось аплодировать стоя. Только он больше не выйдет на бис...
Как будто кто-то целенаправленно убирает со сцены людей, знаменующих собой эпоху. Кто-то очищает новый век от тех, кто воплощал собою лучшее из прошлого.
Не говорите мне, что для нового, скажите прямо - для худшего. Не говорите, что для дорогого, скажите прямо - для пустого.
Потому что классиками становятся посмертно...
Каждой его роли хотелось аплодировать стоя. Только он больше не выйдет на бис...
Как будто кто-то целенаправленно убирает со сцены людей, знаменующих собой эпоху. Кто-то очищает новый век от тех, кто воплощал собою лучшее из прошлого.
Не говорите мне, что для нового, скажите прямо - для худшего. Не говорите, что для дорогого, скажите прямо - для пустого.
Потому что классиками становятся посмертно...
Всё будет так, как мы напишем...
Я люблю вас... Теперь уже навечно...
Всё будет так, как мы напишем...
Сегодня я неожиданно осознала две вещи. Не знаю какая из них поразила меня больше.
1. Мне семнадцать лет. Семнадцать - это 1 и 7.
3 года до двадцати, 33 - до пятидесяти и 83 до ста...
2. Сегодня девятнадцатое мая. Девятнадцать - это 1 и 9. Это значит 11 дней до официально взрослости и 23 до шелкового платья и туфель на шпильке...
Элементарная математика...
1. Мне семнадцать лет. Семнадцать - это 1 и 7.
3 года до двадцати, 33 - до пятидесяти и 83 до ста...
2. Сегодня девятнадцатое мая. Девятнадцать - это 1 и 9. Это значит 11 дней до официально взрослости и 23 до шелкового платья и туфель на шпильке...
Элементарная математика...
воскресенье, 17 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Нет, я конечно понимаю, Рыбак молодец, Рыбак победил, Рыбак милашка...
У меня скоро разовьется шизофрения на почве того, что:
... в телеке Рыбак
... по радио Рыбак
... в избранном, вы не поверите, Рыбак!
Он то ли преследует меня, то ли все вокруг сознательно сговорились сдать меня в психушку...
Наверное, недели три надо ограничить свои контакты со средствами массовой информации...
Не обижайтесь! читать дальше
НО!
У меня скоро разовьется шизофрения на почве того, что:
... в телеке Рыбак
... по радио Рыбак
... в избранном, вы не поверите, Рыбак!
Он то ли преследует меня, то ли все вокруг сознательно сговорились сдать меня в психушку...
Наверное, недели три надо ограничить свои контакты со средствами массовой информации...
Не обижайтесь! читать дальше
суббота, 16 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Случается ли вам тосковать по дням давно минувшим? Бывает ли у вас чувство глубокого неудовлетворения историей, с какого-то определенного момента пошедшей не так? Видите ли вы эти маленькие перекрестки, где можно было повернуть не туда?
БЫЛО
МОГЛО БЫТЬ
Никакой политики. Всего лишь история в сослагательном наклонении...
БЫЛО
МОГЛО БЫТЬ
Никакой политики. Всего лишь история в сослагательном наклонении...
пятница, 15 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Aeris_V , рада тебя видеть! Расскажешь, что побудило? А впрочем, я просто очень рада. Заходи почаще!
среда, 13 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Я чувствую себя бабочкой бьющейся в стекло окна. Там красивый нарисованный мир. Там солнце. Ветерок из щелей обещает тепло и свободу, но холодное стекло не пускает, жжется...
Я привыкла к живым, горячим людям, с большими темными глазами, в которых можно видеть. Никогда не понимала голубых глаз - они похожи на кукольные стекляшки. Не понимаю, но все равно послушно иду на их чарующий свет. Как зеркало: смотрю в них и вижу только себя. И снова ничего не ясно.
У меня будто есть картинка, статуя Давида: идеальное тело, правильные черты, глубокий голос, прекрасные манеры... Смотри, прикасайся, целуй - останется статичным. И непонятным.
И все равно, черт возьми, притягательным!
Я привыкла к живым, горячим людям, с большими темными глазами, в которых можно видеть. Никогда не понимала голубых глаз - они похожи на кукольные стекляшки. Не понимаю, но все равно послушно иду на их чарующий свет. Как зеркало: смотрю в них и вижу только себя. И снова ничего не ясно.
У меня будто есть картинка, статуя Давида: идеальное тело, правильные черты, глубокий голос, прекрасные манеры... Смотри, прикасайся, целуй - останется статичным. И непонятным.
И все равно, черт возьми, притягательным!
вторник, 12 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Devo4kaBirthday , считай это официальным признанием в любви 
Когда твои руки в желтых поцелуях одуванчиков, босые ступни щекочит трава, в глазах небо...
Когда лето вокруг, в тебе, во мне, в воздухе...
Когда все сумасшедше-волшебное в этом мире случается с тобой рядом...
Когда ветер мягко прикасается к твоим волосам под золотым венком...
Когда у тебя даже на фотографиях над головой солнечный нимб...
Приезжай ко мне. Мы будем пить вино из одуванчиков и заготовим парочку банок варенья, оно говорят тоже неплохо идет под клубничный сок...
Все что ты говоришь всегда безоговорочная правда, даже если это самое безумное, что мне приходилось слышать. Поэтому сейчас скажи, что научишься верить... и
Когда твои руки в желтых поцелуях одуванчиков, босые ступни щекочит трава, в глазах небо...
Когда лето вокруг, в тебе, во мне, в воздухе...
Когда все сумасшедше-волшебное в этом мире случается с тобой рядом...
Когда ветер мягко прикасается к твоим волосам под золотым венком...
Когда у тебя даже на фотографиях над головой солнечный нимб...
...это что-то да значит.
Приезжай ко мне. Мы будем пить вино из одуванчиков и заготовим парочку банок варенья, оно говорят тоже неплохо идет под клубничный сок...
Все что ты говоришь всегда безоговорочная правда, даже если это самое безумное, что мне приходилось слышать. Поэтому сейчас скажи, что научишься верить... и
суббота, 09 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Вы отмечаетесь в комментариях, а я задаю вам 4 жутко интересующих меня вопроса. Вы берете эти 4 вопроса и копируете к себе вместе со вступительным текстом, обещая, в свою очередь, всем страждущим задать уже свои вопросы.
Можете задать вопросы мне, постараюсь ответить.
Мне от Шелсёнка:
1. Как ты ведешь себя по отношению к любимому человеку? - Я очень страстно влюбляюсь. Причем независимо от объекта влюбленности эмоционально очень привязываюсь к нему. Причем по опыту известно, что безответная любовь удается мне лучше взаимной. Я не стараюсь как-то себя вести, я просто его люблю, со всеми ошибками и неудачами... Как получается... Пожалуй в отношениях я довольно требовательна, хотя отдавать люблю больше, чем брать.
2. Самый твой любимый автор в фанфикшене? - Dark Devise. Потому что первая. Она великолепна. Она относится к тому странному, но почитаемому мной типу людей, которые вне мира фанфикшена все равно влюблены в слеш. Она верит в то, что пишет, и пишет то, во что верит. Это покоряет.
3. Встречный вопрос - почему такой ник? - Ну это довольно стандартная история. Когда-то очень давно я писала оридж про девочку Армирию - Принцессу Атлантиды. Имя долго придумывалось, я тогда была совсем маленькая. С тех пор и осталось. Так что Арми - даже не ник, а альтер-эго. Вполне себе самостоятельный персонаж.
4. Встречалась ли ты со слэшерами в реале, которые слэш узнали сами, а не от тебя? - К сожалению нет. То есть, конечно, в наше общество я заманила многих, нно мне всегда хотелось встретить кгодо как Dark Devise или Shinimaya aka Fred... Ну таких маститых акул пера, судя по их дневникам, слэш - огромная часть их жизни. Это было бы интересно...
Можете задать вопросы мне, постараюсь ответить.
Мне от Шелсёнка:
1. Как ты ведешь себя по отношению к любимому человеку? - Я очень страстно влюбляюсь. Причем независимо от объекта влюбленности эмоционально очень привязываюсь к нему. Причем по опыту известно, что безответная любовь удается мне лучше взаимной. Я не стараюсь как-то себя вести, я просто его люблю, со всеми ошибками и неудачами... Как получается... Пожалуй в отношениях я довольно требовательна, хотя отдавать люблю больше, чем брать.
2. Самый твой любимый автор в фанфикшене? - Dark Devise. Потому что первая. Она великолепна. Она относится к тому странному, но почитаемому мной типу людей, которые вне мира фанфикшена все равно влюблены в слеш. Она верит в то, что пишет, и пишет то, во что верит. Это покоряет.
3. Встречный вопрос - почему такой ник? - Ну это довольно стандартная история. Когда-то очень давно я писала оридж про девочку Армирию - Принцессу Атлантиды. Имя долго придумывалось, я тогда была совсем маленькая. С тех пор и осталось. Так что Арми - даже не ник, а альтер-эго. Вполне себе самостоятельный персонаж.
4. Встречалась ли ты со слэшерами в реале, которые слэш узнали сами, а не от тебя? - К сожалению нет. То есть, конечно, в наше общество я заманила многих, нно мне всегда хотелось встретить кгодо как Dark Devise или Shinimaya aka Fred... Ну таких маститых акул пера, судя по их дневникам, слэш - огромная часть их жизни. Это было бы интересно...
пятница, 08 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Посвящение: Polno4 aka Arwen , которая умеет вдохновлять и заставлять дышать. К прошедшему дню рождения.
...И город, где цветет туман,
Стал навсегда своим и милым:
Там плачет, прислонясь к перилам,
Душа, сошедшая с ума.
Глеб Струве
В моем переулке ветер и слякоть. Мокрый воздух пахнет грозой и влажной, прибитой к асфальту пылью. Небо серое, звуки гулкие, сердце продано.
Лихо крутит наперстки мальчишка-карманник, гонит палкой колесо паренек в вельветовой кепке, мурлычет на шаткой пожарной лестнице облезлый дворовый кот. Из-под ног разлетаются сизые голуби, волнуют небо между крышами.
Соседская девчонка, задумчиво прикусив палец, рисует сказки мелом на стене: цветы и сердечки – совсем не плохо для пяти лет и безумно не вовремя для осени.
Здесь как обычно ничего не случается, просто время заключено в пространство между домами: две стены, шесть окон и ветер с площади с запахом старой книги.
Эта пыль и задумчивая леность, кажется, помнит еще саркастичного Уальда и шесть жен Генриха Восьмого.
На круглой площади весна как красный двухэтажный автобус – вроде бы есть везде, но только здесь настоящая.
У парка за углом вкус черного чая с лимоном, цвет моря, крик чаек и тень «Кэтти Сарк», совсем не похожая на Призрак коммунизма. Непредсказуемое солнце дробится в росе на скамейке и собирается на кончике флейты у мальчика, которому виртуозно удается петушиный крик.
Сегодня пасмурно-солнечно-туманно-сухо, и хочется, зависнув в полуметре над травой, кричать в историю вокруг о том, что шепотом сказать уже не сможешь.
О том, как хочется вернуться в переулок. Где шесть окон как шесть эпох. Где живут воспоминанием о завтра и по привычке тянутся за чашкой чая ровно в пять.
О том, как хочется вернуться непременно с моря. Что бы известняк, трава и крики чаек. И Дуврский замок с солнцем в окнах будто улыбка и немое «С возвращеньем», неважно ты пришел впервые или снова через годы.
Бываю города как люди. Скучать по ним выходит безответно, беспросветно, безвозвратно. Им не напишешь писем, хоть иногда так хочется добыть пергамент из телячей кожи, гусиное перо и капельку чернил и с непривычки медленно, скрипуче вывести: «Люблю тебя. Вернусь. Прости…»
08.05.2009.
Кому: Городу, где родилась моя душа.
Куда: Туда, где города умеют отвечать на письма.
...И город, где цветет туман,
Стал навсегда своим и милым:
Там плачет, прислонясь к перилам,
Душа, сошедшая с ума.
Глеб Струве
В моем переулке ветер и слякоть. Мокрый воздух пахнет грозой и влажной, прибитой к асфальту пылью. Небо серое, звуки гулкие, сердце продано.
Лихо крутит наперстки мальчишка-карманник, гонит палкой колесо паренек в вельветовой кепке, мурлычет на шаткой пожарной лестнице облезлый дворовый кот. Из-под ног разлетаются сизые голуби, волнуют небо между крышами.
Соседская девчонка, задумчиво прикусив палец, рисует сказки мелом на стене: цветы и сердечки – совсем не плохо для пяти лет и безумно не вовремя для осени.
Здесь как обычно ничего не случается, просто время заключено в пространство между домами: две стены, шесть окон и ветер с площади с запахом старой книги.
Эта пыль и задумчивая леность, кажется, помнит еще саркастичного Уальда и шесть жен Генриха Восьмого.
На круглой площади весна как красный двухэтажный автобус – вроде бы есть везде, но только здесь настоящая.
У парка за углом вкус черного чая с лимоном, цвет моря, крик чаек и тень «Кэтти Сарк», совсем не похожая на Призрак коммунизма. Непредсказуемое солнце дробится в росе на скамейке и собирается на кончике флейты у мальчика, которому виртуозно удается петушиный крик.
Сегодня пасмурно-солнечно-туманно-сухо, и хочется, зависнув в полуметре над травой, кричать в историю вокруг о том, что шепотом сказать уже не сможешь.
О том, как хочется вернуться в переулок. Где шесть окон как шесть эпох. Где живут воспоминанием о завтра и по привычке тянутся за чашкой чая ровно в пять.
О том, как хочется вернуться непременно с моря. Что бы известняк, трава и крики чаек. И Дуврский замок с солнцем в окнах будто улыбка и немое «С возвращеньем», неважно ты пришел впервые или снова через годы.
Бываю города как люди. Скучать по ним выходит безответно, беспросветно, безвозвратно. Им не напишешь писем, хоть иногда так хочется добыть пергамент из телячей кожи, гусиное перо и капельку чернил и с непривычки медленно, скрипуче вывести: «Люблю тебя. Вернусь. Прости…»
08.05.2009.
Кому: Городу, где родилась моя душа.
Куда: Туда, где города умеют отвечать на письма.
воскресенье, 03 мая 2009
Всё будет так, как мы напишем...
Я тебя, наверное, все таки люблю... Люблю твои голубые, как мартовское небо, глаза, твой глубокий, сильный голос, твою подчеркнутую депломатиную вежливость, твою любимую позу для игры на гитаре, когда ты ставишь ногу на стул, кладешь гитару на колено и запракидываешь голову, прикрываешь глаза...
А может не люблю, но очень верю что когда-то...
А впрочем, хорошо, что ты не знаешь, потому что скоро кончится весна.
А может не люблю, но очень верю что когда-то...
А впрочем, хорошо, что ты не знаешь, потому что скоро кончится весна.